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La sposa

«Uagliù, inizia a fare buio» disse Giannino Mezzarecchia «torniamo a casa, altrimenti sono mazzate». Lo guardai di sguincio, piegato dentro dal ricordo della cruda cinghia, quella vecchia di cuoio consumato che il Nonno, uomo austero ma giusto, ligio a poche leggi ataviche, teneva solo per noi. «Allora? Ce ne andiamo o no?» Leggi

Tiny bittersweet hours

(I) Fallen\Sunset   A tender gust slide on our faces in this kind of Fall We try to stay while he whispers - old stories glide through the air - down the hill, rustle of leaves, and something yellow still remains.  (4th December, 2017) (II) Hymn to the Swift   To pure Leggi

La chiamavano estate

Nascondino   Del conoscere Nulla ci importa. Se non fosse Per quel rivolo di sperma Tutto sarebbe meno luminoso.   Bianco   Lento scivola Il non detto. Poi, qualche indugio – Pezzi a metà – rantoli smorzati – Vomitati nel letto – dispersi – Il bianco non fa per me – ansimasti – Non Leggi