Marco Montanaro

Sferraglia lento il trenino malmesso salendo a scosse per la ripida salita. Nel semideserto scompartimento si spande il solito odore di stoffa smangiata da muffa e salmastro. L’uomo in divisa passa, controlla e non timbra, poi prosegue; solo allora i due interlocutori, che il lungo viaggio ha reso ormai pura presenza, riprendono per gradi la comunicazione interrotta prima — con adesso quell’impressioncina, vagamente elettrica e sorniona, di conoscersi da tempo. «Dunque torna a casa anche lei…» «Sì, come le ho…