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Come se non sapessimo che ci muoviamo verso un luogo, che è tanto passaggio, quanto presa di posizione, tanto buco, quanto vertigine. Lo sappiamo, ce lo diciamo e, pure, ce ne vogliamo convincere.
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“Perché uomini d’azione, chiedi? Perché il contrario ci renderebbe uomini di coscienza…” “Un buco di legno. Fuori, la notte; fuori e dentro. Nel fondo qualcuno è seduto al piano, una spugna di suoni. Lui dentro, magro, sottile. Non è solo, un amico con lui: pallido, sulla maglietta nera gli schizzi di lacerazioni precedenti. È morto. Quell’indumento macchiato a scaglioni, a pezzi – una grotta di stalattiti grigie e rosse – è il suo stesso petto.” Il luogo è lo stesso – ogni…
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Non riusciamo a fermarci, l’ironia e i conigli non ci fanno stare tranquilli. Condividiamo questo affanno! E fatevi anche un giro qua.
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